Mes: febrero 2019

Algunas veces no se lidiar
con esto de escribir poemas.
Cuando me inserto en mi piel
la idea hueca divaga sin control
como logaritmos dispersos
incendiando la pradera de mi mente.
Las palabras ahogadas en mi garganta
pueden fluir dulces, amargas, incoloras
tejidas en un amasijo de frases.
No se si son lágrimas salvajes
salidas de mis cansados ojos ciegos
que no ven cuando nado
contra la cresta de las olas
o poemas lanzados al olvido
en un sueño plagado de remordimientos
o una soberana estupidez.
Quisiera perderme en la plegaria gris
hechas de voces carbonizadas
acribilladas en mi conciencia
cubierta de un charco de cenizas.
Al final de la tarde infiel (se fue con el sol)
busco en los jirones de mi alma hecha polvo
el hilo del verso que endulce mis torturas,
el significado de la poesía cubierta de telarañas
escrita a la intemperie
sentado en la losa de mi tumba.

Gota a gota
abandona el cielo,
la lluvia con rostro gélido.
Duerme en mi piel curtida
arropada por hierbas heladas
El agua se acuesta en los pliegues
del cuerpo estremecido.
Un silencio negro, herido,
cae en hojas ahuecadas
atrapada por larvas
de hormigas hambrientas.
Mi ropa se vuelve hilachas
desenfocando mis pasos
Los zapatos deshechos
se adhieren al barro del subsuelo.
Las suelas pisan
restos de mariposas aleladas.
Las cuerdas van atadas
a lágrimas de la tarde
perdidas en las heridas del hielo.
Le grito al árbol deprimido
la devolución
de mi alma inconsciente.
No quiero morirme en invierno.
El viento, de ondas heladas,
contrae mi esqueleto.